Вот сердце казалось бы птица,
Грудная, а всё-таки клетка,
Стучится, стучится, стучится,
Всё реже, но более метко.
Взлетать, что есть мочи - не страшно.
Ветра недоверия, крылья,
Избили годами, а важно?
Любить, кого мы приручили?
Страдать за родных, или во все,
Обиды держать за зубами,
Под ноги любимые бросить,
Всю гордость за мир между нами.
За чувства, за веру, и правду,
За счастье быть рядом и только,
Любимыми быть очень надо,
И счастья ну разве что дольку.
Птица
© Copyright: Александр Пожидаев, 2016
Свидетельство о публикации №116042004272
Свидетельство о публикации №116042004272
Рецензии
