Синдром печали

Добрый день, Катерина! Задумался, с чего начать. После того, как прочел не одно Ваше стихотворение, сложилась некая связная картина. Ну, то что Вы поэт – Вы и сами знаете. Не потому поэт, что научились красиво нанизывать слова на строки (этим нынче мало кого удивишь), а потому, прежде всего, что у Вас есть то, что я называю поэтическим мышлением. Оно либо есть – либо его нет. Это как с музыкальным слухом. Вы думаете как поэт, чувствуете, как поэт. В этом смысле поэтом может быть и тот, кто за всю жизнь не написал на бумаге и одной поэтической строки. И это – то, чему не научат ни на одном поэтическом семинаре. Это – данность.

Ну и существует другая данность, прямо вытекающая из первой. Поэты живут трудной внутренней жизнью. Даже те поэты, которые, как кажется многим со стороны, живут или жили нераздельно с природой. Это, в первую очередь, Афанасий Фет и Борис Пастернак. По признанию издателя Погодина, молодой Фет чрезвычайно тяжело переживал действительность своего времени. Сейчас такое состояние мы называем депрессивным. А Борис Леонидович, разговаривавший с природой на одном языке, терпеть не мог… дня своего рождения. Только его близкие знали об этом и усиленно оберегали его от докучливых поздравлений со стороны. Я вообще давно пришел к простой формуле – чем ближе и крепче в человеке связи с природой и мирозданием, тем сложнее ему переживать несуразность в мире людей. Впрочем, в мироздании всё тоже далеко не так просто. Однако истина даётся бесстрашным. Тем, кто смеет всматриваться в темноту и, всматриваясь, находить ответы.

Зачем я Вам всё это говорю? Потому что Вы сейчас пытаетесь найти опору. (Это следует из Ваших же стихов). Опору своей мысли. Так же, как её нашли, каждый в своё время, Фет и Пастернак. Да и не только они одни. Иначе можно себя пережечь, изжечь. И тогда уж – ни покоя, ни воли…

И поскольку Вы носите (а может быть, лучше сказать «вынашиваете») в себе поэта, то Вас каким-то непостижимым образом выносит Ваша же поэтическая мысль: «Синдром печали - звёзды за плечами». Это – ключевая мысль. Но дальше – снова обрыв и обвал:

Холодными, бездомными ночами
Душа - сплошная чёрная дыра.

Да, душа действительно может в какое-то время стать и чёрной дырой. В которой, кажется, без всякого умысла, но и без всякого сожаления утонет всё, что туда нечаянно упадёт. Да, душа может превратиться так же в безжизненную пустыню, в которой ни травинки живой, ни ветра. Одна только голая пустыня от горизонта до горизонта. Когда даже мука смотреть на всё это горестными глазами перестаёт быть. Но Вы ведь где-то в глубине души (на самом её потаённом дне) знаете или догадываетесь, что сама душа имеет странную особенность вырастать из ничего. Из пепла даже. И потом расти до гигантских размеров, теряя ощущения собственных берегов. Всё это в ней заложено. Изначально. Ибо в этом и заключён образ Бога в человеке.

А что же стихи? Стихи поэта расширяют пространство его души. Далеко не все стихи. Даже не те, может быть, которые кажутся, нам лучшими с нашей земной точки зрения. А те, в которых живая (именно живая!) мысль отражается в кристаллической решётке стихотворения. Есть какие-то вещи, когда законы физики и законы метафизики, обычно парадоксальные друг другу, пересекаются.

И напоследок. Чтобы было понятно, что с Вами разговаривает не кабинетный теоретик, а человек, чья душа проходит через такие же темные дыры, выжженные пустыни и, тем не менее, снова выходит на сверкающие чистотой огромные пространства, я расскажу Вам своё стихотворение, которое передает состояние, в котором я в тот далекий уже период времени жил. Впрочем, «жил» не совсем правильное слово, потому что отсутствие жизни (внутренней жизни) не есть жизнь.

Не взываю и не плачу
По покинутым страстям.
Принимаю жизнь, как сдачу:
Год за годом – по частям.

Оглянуться не пытаясь,
Не оставя сожаленья,
Я встречаю осень мая
Сердцем – брошенным селеньем.

Ничего там не осталось –
Жутко, мёртво и убого.
Если б сил хотя бы малость –
Выпросил слезу у Бога.

Где найти такую муку,
Чтобы в сердце влить страданье?
Всё покрыто умираньем, –
Правит сердцем только скука.

Все пошли-ка вон отсюда!
Опошляйте быт свой – бредом:
Голову несут на блюде,
Чтобы вкусно – отобедать.

Боже мой, о чём я это?
Я сегодня пьян, как плотник.
Если ты рождён поэтом,
Отрекись от грубой плоти.

Хорошо сказал ты, мастер,
Только длинно и – ненужно.
Ты – один: умри от счастья,
Затянув петлю – потуже.

Считайте, Катерина, это продолжением нашего разговора. Напомню, Вы говорили о «цветаевском» ощущении нескольких моих стихов. Ваше уточнение мною с улыбкой принято.

С тёплой улыбкой, Станислав

Стивос   14.05.2016 20:57   •   Заявить о нарушении