В моём городе не было моря.
Да и горя в моём городе не было.
В жизни моей всегда была львиная доля сахара
И в квартире был шелест прибоя.
Но однажды я нашёл книжку.
Сборник стихов, кажется.
И у автора этой книжицы дело вяжется только с морем, видимо.
На страницах с приятным запахом скрывались:
шторма и бури, сирены и фурии, и корабли...
Мне открывались тайные истины моря!
И до этой книжицы не видал я горя.
Я не знал ни любви, ни отчаяния, ни красоты,
ни, сжигающего нутро, страдания.
Я ничего не знал, но жить было легче.
Теперь же весь мир будто морем очерчен.
Он льётся лазурью в простое окно
простого поэта в соседнем доме.
Поэт не двигает гор. Не поёт в хоре.
Но в душе его живёт такое прекрасное, синее море.
Это ужасно грустно. В моём городе скучно и пусто.
В нём нет ни глубин, ни пристани...
Не повеситься бы от этой печальной истины!
Не было
© Copyright: Спящая Птица, 2016
Свидетельство о публикации №116042010491
Свидетельство о публикации №116042010491
Рецензии