Люся, Милая 8...
Ты весна, а я осень...
Я, зима. А ты лето.
Хоть с тобой, одного цвета...
Мы с тобой, не похожи
Это знаю я тоже.
И стихи мои, злее.
А твои, всё ж, добрее.
Я не ангел,не дьявол...
В реках тел, долго плавал.
Повидал много горя...
Смерть приму, тоже стоя...
Смерть, как милость,в сравнений
Новых, злых поколений
Милая 8
© Copyright: Калифорниец, 2016
Свидетельство о публикации №116041909823
Свидетельство о публикации №116041909823
Рецензии