Здесь ложь зависла томагавком
В кровавой пене будних дней,
Давно всё продано с прилавков,
И ты... и я... Среди камней,
Застывших в позе бумеранга,
Мы каждый день живём с виной,
И нет достаточно отваги,
Что нам позволит быть собой.
Порою кажется, в оскале
Ловлю я отблеск прежних лиц,
И горечь в треснутом бокале
Проникла ядом в дни станиц.
А ложь рождается в трибунах,
Оскомой вязнет... Зубы сжав,
Смотрю, как лидеры в костюмах
Готовят лжи бездушный бал.
Бал
© Copyright: Ника Коэн, 2016
Свидетельство о публикации №116041908617
Свидетельство о публикации №116041908617
Рецензии