Милые последствия стиха

Все начиналось
с такой красивой
и изящной строки...

Но потом, я вспомнил,
что я
неудачник..

И никогда не дам
себе я лучше
стать,

Этому мнению
в мозгу
закрепиться...

Жизнь такая, что легче
Заживо разложится...
Чем сделать шаг...
Туда, обратно... В сторону...
Да куда-либо!

Остановка времени.
Катарсис не преминет
наступить,
Просветление задерживается...

Что ж, если любить
свое дело,
Так это уж на все сто
его лучше любить.

Окружить, окруженный
миром вещей,
Мое тело, материя,
заключенная в мире вещей,

Но душа иного рода.
Подобная остановка, тишина,
Блокировка и петля во времени
ей знакома...

Сотни людей...
Выйди на улицу,
Послушай -- они
не шумны...

Две сестры, один
ребенок,
к матери
одной претензий
нет,

Из четырех,
зарезать, ликвидировать троих,
чтобы можно было
полностью провалится
в эту обыденную топь.

И нет никаких
жалких эмоций.
Отвращение, ненависть
к людям, желание убить,
всегда рождали неплохие
и даже сказочные
книги!.. А что до
остального?.. Муть.
Ничего загадочного,
ничего логичного.

Мой дом -- убежище,
Мой дом -- моя тюрьма.
Четыре бетонные стены,
одно окошечко...

В этом пепле бытия
некогда рождался,
и продолжает рождаться
вся суть нашего(моего,
и вашего) никчемного
дня.

Кто-то ищет радость,
Кто-то девиз...
Лично мне хочется
монтировкой зубы
выбить сестре,

Взять ребенка,
когда он кричит,
за ногу, или какую
иную конечность,

И голову расплющить,
Об беспристрастный бетон
разбить.
Остаться в тишине,
дать самому большому
призраку мира
проникнуть в меня,
сказать: на! держи!
Тело мое забери!
Лишь бы душа испарилась,
Перестала по этой
говенной земле
бродить.

Дитя порока,
дитя цинизма,
дитя рассуждений
и детальных чувств,

Человек наблюдений,
Человек постяжений,
Патриарх потрясений,
И для своей бывшей
девушки обыкновенный
шут -- больше -- никто.

Человек отчуждений,
Человек рассмотрений...
Все неплохо видящий и так,
Без инструмента,
без лупы.

Человек без друзей,
и надежд,
оправданий...

Человек, что
уже пепел в душе,
но умудряющийся
стоять на
ногах..

Человек
легких забав,
не ищущий
ничьих откровений,

Человек, коий устав,
Не выспится так,
По пробуждении
не родившийся
снова.

Много строк,
много бреда,
Стих как идея,
Будто последний
...

Открой чистый лист,
сделай краткий
вдох...
Изложи душу
в каждой букве
и знаке
препинания...

Дыши так, будто
уже мертв,
Чтобы подача
в легкие кислорода,
Казалась легче
мановения ветерка...

что касается
травы.

Глядя, тихо
сидеть и рассуждать,
вовсе ни о чем не думая,
Просто ожидая от мозга
необыкновенно-случайной
мысли...

Ждать верные,
писать те самые
прямые, что исходят
из глубин души...

Они, как темный
подвал,
А слова, что как
летучие мыши
внезапно вылетают
на свет.

Все тихо заканчивается,
Сердце замедляет ход.
Вино страсти выпито,
Посредством руки
вычеркнуто на обыкновенные
бумажные листы.

Тебе тихо, спокойно,
Все ушли.
Ты остался один.
Но... После этого
лишь некоторое время
душа не беспокоит.
Ведь рано или поздно
она возвращается...
Постигать себя через чувство,
Самый большой, самый сладкий,
(один из самых порочных
на свете) наркотик.

Когда же в сердце
ничего нет,
И не о чем больше
писать...

Приходит облегчение,
И ты закрываешь
тетрадь.