Моя книга

Ты на полке увидела книгу, ты решила развеять интригу:
Написала ты первая мне, рассказав сразу все о себе.
Открываешь - на титуле клякса, и ревет одинокая плакса.
Серебрится слеза у тебя - ты сегодня открыла меня.

Черный цвет у нее страницах, нет улыбок на пасмурных лицах,
Матерятся герои стихов, совершают десятки грехов,
Неудачи в кошмарных рассказах, неудачные рифмы во фразах,
Все картинки без красок висят, тонны грязи на них колесят...

Захотела ты стать героиней, чтоб исчез со страниц синий иней,
Что бы белые розы росли, чтобы черные мысли ушли.
Поразмысли: ведь ты все впитаешь! Ты хорошее все испугаешь!
Понимаешь? Ты будешь как я... Ничего - ни кола, ни двора.

Только тьма... И бездарные лица... Разве хочешь ты в них раствориться?
Захлебнуться в осенней тоске, листопады закружат в тебе.
Только знай: я тебе не позволю, с моей жизни тебя я уволю!
Болью в память войду на года... А потом пропаду навсегда...