Там, где мать его босая бегала
В травах, мокрых от густой росы,
Где село большое было Слегово,
Вот стоит мать схоронивший сын.
Но не видит он красы загадочной,
О которой говорила мать.
Избы разбросало беспорядочно
Время – то, какого бы не знать...
Жалобно скрипит «журавль» забытый,
Если б мог – давно бы улетел,
И в колодце – всем ветрам открытом -
Муть до дна - и он осиротел.
Нету жизни с Дарьями и Проклами,
Сын побрёл – сказать я не берусь,
Думал что. А вслед смотрела окнами
Заколоченными брошенная Русь...
Там, где мать его босая бегала...
© Copyright: Ерохин Михаил, 2016
Свидетельство о публикации №116041806470
Свидетельство о публикации №116041806470
Рецензии