Скоро

Я веки прикрываю, и опять
Дорога бьётся серой мышьей дрожью.
И бледные ожившие поля
Тоску о лете близком приумножат.

Привидится гуденье мелких мошек
И трав густых настоянный покой.
И день придёт безоблачно хороший.
И ночь придёт с прогретой тишиной.


Рецензии