Смахну печаль,
С плеча,
Уж спешка-началась,
Лучи спешат дотронуться до лика...
Скажи -откуда...
У молодого седина,
И чья она улика....
Быть может это проредь,
Тех оков,
Скиталец ,где Любовь которая забыта,
Быть может это просто кусочек отраженья...
В висках.... асфальта и гранита...
Быть может это жердь,
Где рёбра на весу,
звенят качаються,
Играя в облик мира,
Где шар у лицедея и сатира...
Хотя театр тут ни причём...
Смахну печаль
© Copyright: Владимир Кушарев-Вода, 2016
Свидетельство о публикации №116041802440
Свидетельство о публикации №116041802440
Рецензии