Самих себя винить, мы забываем

Мы понимаем, что когда-то всё пройдёт,
На мир посмотрим все мы по-иному,
Ошибок сделанных к нам осознание придёт,
И ощущение пустоты, а как же по-иному.

Молчат орудия, нет свиста больше пуль,
Не нужно прятаться с детьми в подвалах,
Но свежесть от холмов засыпанных могил,
И койки с инвалидами в палатах.

На грустных лицах видно только боль,
И души многих не приемлют всех утрат,
А жизнь всё продолжает сыпать соль,
На раны матерей не возвратившихся солдат.

Придумает психиатр новый термин,
"Синдром братоубийственной войны",
Простить кого-то кто-то не намерен,
Считая его слугою Сатаны.

Легко писать чужою кровью строки,
Легко забыть чужую кровь, но не свою,
И, правда Запада и, правда, на Востоке,
И  кровь славянская, что залила страну мою.

Так под уклоном катится истории каток,
Ну почему, опять кому-то разрешаем,
Среди своих делить на тот или не тот,
Самих себя своей рукой уничтожаем.

Историю свою спешим мы забывать,
На грабли жизни постоянно наступаем,
Придумываем, что кто-то виноват,
Самих себя  винить, мы забываем.