Что со мной творишь ты, память?

В той стране, где на досуге
по Уралу бродят вьюги
и по каменной груди
бьют осенние дожди –
проживал и я когда-то
между всходами салата
и редиса, и укропа,
подорожника на тропах,
между шляпками гвоздей
и не собранных груздей,
меж ночных собачьих брёхов,
иглами чертополоха,
между пламенем закатов
и дворов, пропахших мятой.

Где вы, девственные ночи?..
Воздух был то сух, то сочен,
тополиная пыльца –
словно порох у крыльца –
по кресалу бьёшь огнивом –
вспыхивает торопливо,
исчезает без следа,
словно вешняя вода;
лёгкий треск и всё такое,
то, чего не взять рукою,
не коснуться, не сберечь
даже с помощью Предтеч,
ускользнувших в жизнь иную,
абсолютно неземную.

По весне тоскуют птицы,
по Уралу плачусь я:
окунуться бы в зарницы,
в медуницы у ручья!
По валежнику протопать,
по сплетенью ежевик,
с ребятнёй единым скопом
падать лицами в родник,
ледяную воду жадно
пить и, кашляя надсадно,
на печи греть малярию,
пить отвары от Марии –
мамы с тёплыми руками…

Что творишь со мною, память???
«»»»»»»»»»»»»»»»»»

http://www.stihi.ru/2016/04/17/2528