По белому, белому снегу
Скала вдруг Высоцким задышит.
По свету Рязанского неба
Есенина роща отыщет.
И визг тормозов...Слока-Талси,
И Виктора сжатые губы...
Никто из них не прощался,
Поскольку любить мы их будем.
Ахматовой радость, ритмичность...
И Блока "фонарь" и "аптека",
Да Гумелёва лиричность
Уносят Иноки к Свету.
Рубцов...не рубцуются раны
И Бродский так многим негоден.
По белому снегу туманы
Взойдут, где взойти им не вровень.
Я слишком уже старомоден,
Не моден, уж точно не моден.
Но там, где плеяда поэтов,
Слов нет, там слова для куплета.
17.04.2016
Поэтам
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2016
Свидетельство о публикации №116041711302
Свидетельство о публикации №116041711302
Рецензии
