Сотрите мне память

                Сотрите мне память


Сотрите мне память, особенно детство:
день рожденья, игрушки на синем коврике!
Я не знаю, куда мне от этого деться,
как от заворота кишок или заражения крови.

Сотрите всю нежность, сгубившую разум
половодьем весенних надежд!
В этом мире практичны одни лишь стразы,
ну, а подлинность чувства – удел невежд.

Сотрите предательства точечный след:
один, другой, третий – да нет им числа!
Мне раньше казалось: судьба – это бред.
Но жизнь почему-то кругами пошла.

И каждый скрывал до поры приговор,
что вынесен кем-то не ведомо где.
Как будто недавний разбойник и вор
в небесном теперь заседает суде.

И если ты честен, то ставит клеймо –
приманку для тех, кто способен предать.
Сотрите мне память! Оставьте одно
желание: впредь ничего не желать.

                2015 – апрель 2016 г.


                * * *


Этот ветер всё выл, всё метался, всё звал прочь.
Этот вечер душил в переулках густой тьмой.
Не поверишь, сегодня – короче других ночь.
А когда-то был праздник для нас в этот день – твой.
И бутоны пионов рвались как салют в честь.
Слишком приторный запах? Но лучше него что?
Год за годом, которым, казалось, числа несть...
Как же жить, милый Августин, если прошло всё?
Вот компьютер завис... по дороге в другой мир,
где, быть может, тебе облаками накрыт стол?
Закатили бы раньше с тобой на двоих пир.
А теперь только тупо сижу и смотрю в пол.
Раньше думала всё, что не все людям врут сны:
если свистнешь удачно, то счастье найдет щель,
и от мерзостей жизни есть средство одно – стыд,
от тоски же другое и имя ему – цель.
А теперь я не знаю, куда и зачем плыть,
если там, как и здесь, одиночества сжат круг.
Можно в голос кричать или тихо в кустах выть,
не придет и не скажет никто: “Я тебе друг.”
Распроклятая память всё рубит кругом в прах.
Ей бы только одно: повернуть все пути вспять.
Но по жилам течет, застывая в груди, страх
и могучая сила заставит опять встать.
Поднимаясь, смотрю, как приходит с зарей день –
самый длинный в году, что сбивает весны след.
Оставляю то место, где прячет людей тень,
и иду напролом по дороге, где есть свет.

                21 июня 2015 г.


Рецензии
Ох, какое второе...
Это из серии: жаль, что не я это написала. Но, собственно, и не смогла б.

Марина Изергиль   13.12.2018 01:12     Заявить о нарушении
Никому не желаю оказаться в таком положении, чтобы захотеть и суметь подобное написать, причем практически экспромтом, хотя умом понимаю, что настоящим поэтом делают страдания. А Вы можете написать то, чего, вероятно, не смогу написать я, потому что мы все разные - и это хорошо (вспомните, что сказал герой "Девяти дней одного года" по поводу того, как было бы хорошо, если бы весь мир состоял из Гусевых).

Татьяна Мацук   26.12.2018 01:27   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.