Я в священных писаниях ответы искал

Ныне боль ,тоска и угнетение,
И в душе глубокие сомнения.
Есть ли она,есть ли дух во мне?
Есть ли свет в полной темноте?

Мне удовольствия ни в чём,
В обличие рождён чужом.
В юности ранней есть старик,
Родных нет в миллионе лик.

Гласили,что юнец бездумный,
Когда утопал в о мире думах.
Гласили,что взрослых честь,
Когда в них ложь лишь и лесть.

Гласили,что бить людей нельзя,
Что это слабость,а вот когда,
Когда толпой ребёнка били,
То  в этом сам он повинен.

В чем правды не ищи годами,
Её не сыскать даже души очами.
Правду узрить лишь без души,
Пиитом ставши,сыном глубины.

И ни один философ не достигнет
Познаний пиита,участь постигнет-
Разума лишиться,ведь не знавать
Всем лучше,как лирику писать.

Как писать о мире,что неописуем,
Как найти то,что не существует
Ни в книгах,ни в словах,ни в духах,
Как зажечь то,что навеки потухло.

Ведь ничто не заставит писать,
Пока внутри огню не запылать.
Что мне муза?Что мне вдохновение ?
Когда рифмы от боли из-за жжения .

Боль та чем рождена познать не хочу,
В боли этой сам от себя годами бегу.
Мне пыткой скрывать свою сущность,
Но пока она под замком,всем лучше.

Я в священных писаниях ответы искал,
Но не нашёл,в них истины не узнал.
Я со святым отцом в храме общался,
Но после в религии разочаровался.

И тело терзаниями сыто по горло,
И остатки души в пламене чёрном.
Я в урагане новшеств и событий,
Что рвут и без того худые тела нити.

Раз в юности я стар,то что ждать дальше?
Существования среди лжи и фальши?
Где фальшивы даже искренние чувства,
Ведь ныне в людях ,в их глазах, уже пусто.

И люди ,считая меня эгоистом,не знают,
Что ненавидя их,за них я и печалюсь.
Что не за обманутого,а за обманувшего
Тоскую,за его душу давно уснувшую.

Ведь мне самому для покоя души
Нужно смертным грехом согрешить,
Хоть каюсь за грехи я безмерно ,
Но они успокоят мои убитые нервы.