Под снегом

 В моём,
заваленном снегами городке,
трамваи мышками
в огромной, сырной голове,
снуют с утра до вечера,
при фонарях, во тьме
людей катают вверх и вниз,
на поворотах, ласковый,
держись...
не потому, что лихачи,
а потому, что дома пирожки
с начинкою брусничной
и самовар дышащий в потолок,
толчок, рывок, стоим.

Там впереди один, большой
сугроб...
никто не хнычет, не кричит,
метель подталкивает в спину
и мычит,
коровою голодной и такой большой,
что хочется под шубу
с головой,
а со второго этажа, без нот,
без выученных нот,
рояль живое время года выдаёт,
чуть западает третья ля,
возможно понимает,
там пурга.

Там люди, плавно, как пингвины
на одной большущей льдине,
бредут, уткнувшись в спину
предыдущей головы,
и все на вы, до неприличия добры,
ничто так не сближает,
как пурга...
поющая, холодная,
не скоро, но закончится
и запах пирогов сольётся с нотой ля,
в сугробах встретится
ночная детвора - весёлая,
зима, ей, не зима.