Пишу которое письмо
всем символам и силе Духа,
о том, что все обречено
и неприемлемо для слуха.
И время тухнет за порогом,
и я цепях не золотых
бреду с процессией за гробом
поверженных и молодых.
Ярмо на шее, но мне легче.
Не для призвания рожден.
Когда-то был я птицей певчей,
теперь по-своему умен.
Вдали отсеется прохладой
причин и следствий буйный вздор.
Но там чудес уже не надо,
где неприкрытый разговор.
И лучше горькою слезинкой,
и лучше утренней росой
упасть под чьей-нибудь косынкой
на землю, балуясь листвой.
Уже я чужд воспоминаний,
да и плевать на них хотел,
когда недобрых пожеланий
из грешных уст мороз раздел.
Включите свет! Хотя бы ради
всех тех, кто трепетно искал
цель жизни в траурном халате
среди холодных острых скал.
И я скажу: Престиж - на ветер!
Пусть я рождаю мертвый стих,
хоть я не Бог на сей планете,
но слышите как ветер стих?
Пишу которое письмо...
© Copyright: Андрей Викторович Кузнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116041509872
Свидетельство о публикации №116041509872
Рецензии