Поэт

Строчки темные-темные
Наполняют меня в голове.
Тошнота все больше рвотная,
И уже не обратиться к воде.
Вырывает на свою кровать.
Что же такое поэт?
Хватит,пожалуйста хватит орать-
Звук твой уже заревел.
Я слышала, как одной девушке
Наверно ее мама объясняла,
Что Маяковский-величайший поэт,
И времени ему дано было мало.
Еще говорила:"А просто представь,
Что это через тебя на бумагу выходит.
Ты проводник, который листать
Человечество долго потом будет".
Ну и что же? Выходит, если мои
Слова тихо в строчки льются,
Строчки в рифмы, рифмы в года,
Я могу быть уверена, что не сорвутся?
И будет ли кто через несколько лет
Вспоминать, что была Католия.
Хотя что, может быть про нее будут знать,
Ну и что? Ведь фальшивое имя.
И мне все равно здравый смысл не позволит
Взять и имя назвать.
Потому что не знаю, читают ли люди,
Или повезло в" произведения" попасть?
И уж если назвать себя, все же узнают.
И это в завтрашнем дне,
Покажет себя, ни одной верной ноты
Не увижу в своих стихах.
Этот мир озлоблен, и здесь каждый миг
Становится шахматами, игрою.
А я позавчера, в первый раз села за стол,
Поняла, что не все владеет мною.
И жить для чего? Объясните зачем?
Я уже чуть разок не убилась.
Да какой там разок, мне от шрамов во мне
Всю жизнь теперь не отбится.
Но не вышло, и друг меня от смерти спас,
Я ему не сказала спасибо.
Он песню прислал, про то как невыносимо
Знать, что два разных мира.
Я опять промолчала, ведь жизнь уж учила
Рот открывать меньше надо.
И пока что молчу, для него без причины,
Но подумать-мне это немало.