Бунтарское

Ответить верно на вопрос
я не смогу,
К чему лукавить?
Возможно, виноват невроз
Или судьба, что нынче балом правит.
Мне Пушкин с детства был настольной книгой.
А нынче - пленник собственных страстей,
Без них я, может, лучше был бы.
Но не сумел – поддался суетности дней.
Читал я Достоевского и Кафку,
Толстого, Мандельштама, Брюсова…
Но, боже мой! Наверное, теряю марку,
И написание ЕГЭ вдруг стало для меня обузой.

мне только горько от того, что истины не зная,
Нас судят, судят без конца
Отнюдь не ангелы из рая.
При этом мы не знаем даже их лица.

Что ж, Достоевский! Желтый Петербург,
Что сотворил ты с бедным Родионом?
От нищеты он стал кидаться на старух.
В итоге стал живым оксюмороном –
«живой труп». О, Родион, винить тебя не смею,
Всему виною город на крови.
Сказать Петру: «Спасибо за идею,
Но наше поколенье не спасти».
О, Петербург! Твои дворцы и парки,
Сводящие с ума жара и зной…
мне бы сейчас преодолеть судьбы ремарки
И влиться в ритм твой сердечный, город мой!
А, впрочем, отвлекаюсь.  Не к лицу.

Что можно здесь еще добавить?
Теперь понятно будет и глупцу –
Мне моего позора не исправить.
Итог: несчастный Родион
Сошел с ума в проклятом смраде этом.
Кто знает, может, ждет такой же сон
меня. Если отправлюсь в город милый летом.

Нет, кажется, что нынче против звезды.
И мне не суждено…Голгофа ждет.
Маячат детские наивнейшие грезы…
Как нынче стрелка медленно ползет!...