В который раз, склонившись над столом,
написанное тыщу раз меняю
и привожу в порядок бурелом:
в строку - что нужно, глупость опускаю.
В который раз твержу себе, что нет
предела совершенству, будь что будет.
Не спится, за окном встает рассвет,
он дружен с рифмами словесных буден.
И я опять, в который уже раз,
пасу строку в зеленом мокром поле,
чтобы наполнить соком свежесть фраз,
пронзительностью светлого раздолья.
От слова к слову я ращу строфу,
от первой буквы до финальной точки:
накладываю ритмы на строку,
а рифмы прорастают, как листочки.
Я не спешу собрать живой букет,
мне по душе цветочная поляна.
Пчелой рабочей собираю цвет,
настаиваю мед свой без обмана.
апрель, 2016
В который раз
© Copyright: Борис Фомин 2, 2016
Свидетельство о публикации №116041507247
Свидетельство о публикации №116041507247
Рецензии