По буеракам, средь хвощей убогих,
Как долго длится этот зимний сон!—
Сбивая в кровь натруженные ноги,
Бредешь туда, где варят самогон.
И вот уже, маня прозрачной гладью,
Ледок вдали сребрится как стекло;
Не наступить бы в давнюю оладью,
Коров кляня и случаю назло.
Пейзаж уныл, подошва вязнет в глине,
Утробой темной бредит водоём.
Ну что еще подаришь ты мужчине,
Чтоб искру высек он невнятным матерком!
Зачем ему звериною тропою
Нести сквозь мрак в затылке чей-то взгляд?
Есть ангел с запотевшею губою,
Кто мог бы повернуть его назад!
По буеракам, средь хвощей убогих
© Copyright: Валерий Бакшеев, 2016
Свидетельство о публикации №116041504830
Свидетельство о публикации №116041504830
Рецензии