Колодец души,
Черпаю ведра,
Трупы на дне,
И сам я мертвый,
Как эта вода,
Свежая с виду,
Но запах ее–
Запах обиды,
Тления вкус,
Мрака оттенки,
Отрава души.
Колодца стенки,
Толстые,
очень холодные;
Черви на дне,
Вечно голодные,
Мхом поросли
Камни.
Зябко читать,
страшно.
Не прилетит
ветер,
Солнце туда
Не светит.
Но нет и там
Покоя,
Вода там кипит
Порою,
Видимо жив источник.
А значит рано
Точку.
Мрак
© Copyright: Алекс Смитс, 2016
Свидетельство о публикации №116041504827
Свидетельство о публикации №116041504827
Рецензии