Смешанный лес под Холмом Тихого ветра.
Полон мелодий, весёлых, как смерть,
И мыслей, сладких, как дикий крыжовник...
Оттуда приходят к нам скрипки,
Там скрипачи исчезают,
Мох нежно сминая ногами.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.