Тебе шестьдесят? и ты пишешь стихи?

Тебе шестьдесят? и ты пишешь стихи?
Знать с тобой, я скажу дело плохо,
Но это не значит, они что плохи,
Это значит- живёшь, скажу лохом

Пойми! это просто жене невдомёк,
Что ты жизнь прожигаешь строкою,
Что нету жены? значит ты дурачок,
Нового здесь, для всех не открою

Ты хочешь оставить в стихах и свой след?
Не качай головой- влево, вправо,
Я сам притворился, что я тут- поэт!
Только не верят, зовут их отравой

Быть может когда то, стихи и прочтут,
Да и вспомнят, старик был- поэтик,
И что же писал? тут плечами пожмут,
Он по старости стал, как бездельник

Тетрадки его, все сыночек спалил,
Ах, горел как костёр! очень славно,
Потом дождик неделю, слёзы нам лил,
Будто плакал о чём то протяжно

Чужих ты стихов, не выносишь на дух,
Ведь они для тебя-  раздражитель,
Ты пишешь о них, разбиваешь их в пух,
Словно ты не поэт, а учитель

Ты помнишь костёр, что зажёг твой сынок?
Видно он про твои, много знает,
Прости ты меня, написав много строк,
От тебя тут ответ ожидаю.