Autodafe

Он положит на стол ключи, скривится, отойдёт.
Она тихо ругнётся, скомкано задыхаясь…
На пустом диване осталось немного сладости,
Что тоской обернётся, когда он уже уйдёт
За дверь.

Он, конечно, тот ещё дьявол/гуляка/пьяница,
Только до бури необходим теперь.

Сколько пустого ветра они пронюхали,
К каким горизонтам только не доползали…
Она, кажется, любит его за пустоту вокзалов
И бесконечное одиночество шквалов,
Даром отданное.

Если она когда-нибудь бы осмелилась так сказать ему,
Вмиг превратилась бы в сломанную визитку/поданную,
Только не женщину душевного коридора,
Только не его.

«Увидимся»,-тихо бормочет, словно ударом в кафель,
Дверь закрывает, скрипом прощаясь с нею.
Она не шевелится, смотрит на серые стены,
К понедельнику даже научится снова дышать, наверное,
Чтоб в четверг, отплевавшись от крови, в стихослагатели.

Почему хорошо так пишется от сжигателей,
А не от тех, что пытаются окрылить?

13.04.16

Мария Бехтольд