Уходят близкие, уходят
Туда, откуда не вернутся.
Слезами мы себя изводим,
Что к ним не сможем прикоснутся.
Обнять душой, прижаться телом,
Сказать всё то, что не успели,
Дотронувшись рукой несмело,
Мы отпускаем вас в метели.
Нам будет очень одиноко,
Уныло, горько, сиротливо,
Ну почему так смерть жестока,
И отбирает всё, что мило.
И пусть пройдёт хоть год, иль двадцать
Нам не привыкнуть к тем потерям,
И иногда мы будем плакать:
Как мы без вас осиротели.
07.04.2016
Ушедшим
© Copyright: Марина Красина, 2016
Свидетельство о публикации №116041406157
Свидетельство о публикации №116041406157
Рецензии