Пустовитовской Ольге
Люди врали. Врали карты.
Никому теперь не верю.
Отчего ж в преддверьях марта
Туфелькой стучишь ты в двери.
Моя чокнутая дама,
Мой живой цветок в петличке,
Грусть, сбежавшая из храма
На попутной электричке.
Аромат набухших почек
Из окна плывёт. Некстати
Я влюбился в наши ночи
Как отшельник в Божью матерь.
Люди врали. Врали карты
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2016
Свидетельство о публикации №116041405711
Свидетельство о публикации №116041405711
Рецензии