Записки

Чётко, но мелко пишу на стене,
О том что твориться в моей голове,
О том как лезут кости наружу,
О том как плюют близкие в душу.

И что умирает что-то внутри
И что не поют уже соловьи
О том что потерян истинный путь,
И прошлого вовсе уже не вернуть.

Исписаны стены запачканы руки.
В глазах не видать приевшейся скуки,
Зеркало там, и не нужно искать
То, чего ты не сможешь понять

Есть ли смысл слушать бред психопата?
Его не понять хоть сиди до заката.
Каждый заботится лишь о своём
Так что не слушай, ты не при чем.

Ты не при чем, я себе сам палач
Сколько не мучайся, сколько не плачь.
Жизнь портит нам не судьба и не Боги
Сами сбиваемся с нужной дороги.

Сотни тропинок и светлых и тёмных,
Много людей и резких и скромных
Все ошибаются как не крути,
Сходим мы сами с родного пути.

Мы словно призраки в море без пристани,
Томно и молча преследуем истину
Истины нет, как бы ты не искал
Вовремя нужно найти свой причал

Что же причал? Это все люди
К которым стремятся тысячи судеб
Люди которые знают цену,
Дружбе, любви, смерти, изменам.

Те, кому смотришь в глаза и не знаешь
Что ты там видишь что же узнаешь
В них только зеркало и твоё отражение
Выбор простой. Конец? Продолжение?