Скажите, что это всего лишь стихи.
Робость художника — пятна, штрихи…
Дитя оскорблённого слёзы проглочены.
Катарсис Бетховена — лохмы всклочены.
И дух гордеца, сокрушённый музыкой,
Созданной инфернальными музами.
Весело шутит смертельно раненный
Дайвер-турист, окружённый пираньями.
Это всего лишь фантазия автора:
Я сгину первым, и — я же второй.
Греческий профиль, как флёр античности.
Теперь женихаются без околичностей.
Стреленый тетерев любит сугроб.
Князя покоя колотит озноб…
Скажите, что это всего лишь стихи.
Накрепко слиплись коронки ольхи.
Ветер ветвям закатал рукава.
«Скиснет зима!», — маракует молва.
Буквы в редуты слов, наторев,
На белой, раскатанной коже дерев…
Скажите, что это всего лишь поэзия.
Радостный путь оборвался на срезе ям.
С букетом предсмертных благоуханий
Воссяду на дне, обливаясь стихами.
Скажите, что это всего лишь стихи
© Copyright: Юстин Клоус, 2016
Свидетельство о публикации №116041401818
Свидетельство о публикации №116041401818
Рецензии