***

Отгорожусь от мира.
Закрою окна, задерну шторы,
Что бы не проник ни свет, ни шорох.
Останусь я, мой разум, квартира.
Творить начну!
Безумные творят в одиночестве.
И все прочтут,
Ни то записки сумасшедшего, ни то пророчество.

Я тут один,
Но нет, я слышу их...
Тут страхи, демоны. О Господи!
Которого нет,
Есть только я, они, мой стих.

Они, пронизывающие разум,
Те кто свою жертву не хватают сразу.
Кто постепенно обволакивают душу.
Ты здесь один, не дёргайся и слушай.

Их шёпот теперь слышен.
Они существуют, они здесь.
Те тени, звуки, стук на крыше.
Теперь ты принадлежишь им, весь.

Они снуют в твоей голове,
Как черви в трупе
Лежащем первый век.
Вонзаются в твой мозг когтями
И словно щипцами
Выдирают из памяти в сознание,
Всю твою боль, все воспоминания.

Трясутся руки, голова в тумане,
Всплывают образы перед глазами.
Всё незнакомо, все страданья,
Вся боль людей,
Всё то, что окутано слезами.
Всё то, о чём умалчивают обычно.
Вся пошлость,
О чём думать даже неприлично.

Все страхи внутрь проникают.
Всё смешивается: будущее, прошлое...
Всё сейчас, больше нет тайн.
Ты знаешь всё, хоть это сложно, тошно.

Рука выводит на листе
Буквы, слова, предложения
Для них нету преград и стен.
Придавая колеснице времени движения,
Сгребая это в строфы,
Не приходя в сознание,
Сквозь призму ужасного познания,
Теряются все пути и тропы.
Струны нервов рвутся,
Хлёстко рассекая плоть души.
Кости ломаются без хруста.
Брызги крови летят в тиши.
На бумаге оставляя следы
В виде чернил
Чтобы ты жил,
Не потух огонь
И не остыл
Этот мир... смог избежать беды.

Безумные творят в одиночестве.
Записки сумасшедшего или пророчество?
Но никто не узнает точно.
Горит огонь, разожжённый этими строчками.