Мой рок - охотничий рожок...

Мой рок – охотничий рожок.
Как только спеть ему случится –
Мелькает стартовый флажок,
И снега мокрая кашица
Ледовым крошевом ложится
На перекошенные лица
Из-под нетерпеливых ног.
Рожок поет, погода злится,
И меркнет свет, да след ведет…
Или по следу кто-то мчится? –
Ах, из-под снега взмыла птица!
Но не дано остановиться
И оборвать ее полет.

Мой бег – прерывистый стежок.
Уже давно иду по кругу.
От крыльев птицы стала вьюга,
Но теплым кажется снежок,
Солоноватая водица.
Мельканье тающих стволов –
Так в колесе мелькают спицы, –
И звук рожка как будто тает,
А птица все себе взлетает,
И к горлу подступает кровь…

Мой бог – низвергнутый божок
Из антикварного развала.
Его сместили с пьедестала,
А он покорно на живот
Сложил фарфоровые ручки,
Под маскою винтажной штучки
Скрывая свой раскосый взгляд,
И тело – фалдами халата.
Но разве кто-то виноват? –
Вот я сама и виновата,
Что все еще бегу куда-то,
Не разбирая, наугад…

Мой век  переступил порог,
Когда пора угомониться –
Подбить итог, спустить парок,
Непререкаемых традиций
Не нарушая монолог.
Метель переросла в пургу,
Китайский бог успел разбиться,
Кровь тонкой ниточкой струится,
И я уже по грудь в снегу…
Но из-под снега взмыла птица,
Она взлетает! – я бегу...