Мне памятник воздвигнут будет
в моей деревне у Оби!
К нему ходить все станут люди,
к стихам исполненным любви,
читать их будут по-над
Обью
и восхищаться словом вновь
на берегу, на месте лобном,
настоянная аура – любовь
к Сибири милой и Алтаю
с его покорной красотой.
Я снова в небе полетаю,
любуясь нежной чистотой
красивых чувств,
скупых желаний –
взойти на пьедестал судьбы
без злобных в Мире расставаний
и вне бессмысленной борьбы.
Тут соберутся, знаю, люди,
стихи, читая наизусть...
Скорее – про меня забудут –
такая грусть, такая грусть…
Привет, Сергей! Солидарна с Вашими мыслями. Я прожила жизнь, но писать начала очень поздно, уже "у черты" и без поэзии теперь себя не мыслю. А ведь надо было писать ещё в школе, хотя бы "в стол", как Иосиф Уткин; об этом мне не раз при всех говорил учитель литературы, он подарил мне свои 2 томика прозы за месяц перед смертью. Только мне! А дети мои и внуки считают моё увлечение очередной дурью и ставят на полку, не раскрывая. Пока не выбрасывают, но в будущем выбросят, в этом я не сомневаюсь. Грустно. Поэтому так резануло меня Ваше стихотворение, особенно 2 последние строчки. Желаю Вам здоровья, терпения и вдохновения! С уважением.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.