Быть может я поэт из кочегарки:
Во мне живёт её босяцкий дух.
Во мне скрипят закрученные гайки -
Не торопясь, повизгивая, вслух!
Они нудят, они - пацанки - знают
Всю суть мою до самого нутра:
Не по резьбе, не по резьбе живая,
Ползёт строка от моего пера.
Ползёт сперва. Потом летит, как ветер,
К родным хибарам, хижинам, брегам!..
И не последний я, на всём - на белом свете,
Такой хороший русский Кочегар!
Одно скажу, Вам, без вранья и прямо:
Всегда господ продажных не любил!
Пишу её, пишу её упрямо -
Историю заброшенных могил.
13.04.15
Ответ Наталии
© Copyright: Аркадий Польшин, 2016
Свидетельство о публикации №116041307434
Свидетельство о публикации №116041307434
Рецензии