В морозных сумерках, как будто бы не утро.
Поблёскивает наст. И человек-тулуп
Торопится, но словно под водой,
Оттянуто его передвиженье.
Пол-рамы распахнув, я выставил лицо
В декабрь, с его ужасным инструментом —
Он моментально кожу ободрал,
За череп принялся, и жаждал изморозить
Мне самый мозг... Но вовремя окно
Захлопнул я, и он остался с носом.
Охваченный теплом уютных батарей,
Без проволочек провалившись в август,
Я начал педантично вспоминать:
У жаркого костра
Мы юностью пьянели,
И хохотали, спорами соря.
Ещё там был залётный гитарист,
Частенько хмурый, с белой сигаретой, —
Ему наперебой заказывали песни.
(Одну не докричав, просили о другой)
Под солнца шум за пазухой деревьев...
...Белуга из белуг сирены заводской!
Пыль грёз осыпалась одним рывком-вопросом:
Быть может гитаристом тем был я?
В морозных сумерках, как будто бы не утро
© Copyright: Юстин Клоус, 2016
Свидетельство о публикации №116041306056
Свидетельство о публикации №116041306056
Рецензии