Опять ветра поют, тонки...
И горизонт прошит, прострочен:
Березки наперегонки,
Бегут, стремглав вблизи обочин.
Родным повеяло с холмов,
Таким отроческим, забытым,
Как воплощенье детских снов,
Что и перу подчас не выдам.
Незамутненная пора!
Пригрезилось за далью зыбкой:
Как будто мать рукой вихра,
Коснулась с ласковой улыбкой.
Свидетельство о публикации №116041304996