Хмурится осень, листвою соря,
Зябнет вдовою-солдаткой заря.
Кровь костяники завидя в траве,
Рыжие дуги смыкает бровей…
Зорко в ушко продевает леса,
Так, что смолкают у птиц голоса.
Нижет на кросна тропу за тропой,
Ищет - потерян цветок голубой.
Золотошвейкою ткет и творит,
Желтым, багряным и красным горит.
Шов безупречен. Искусна рука,
Праздничны ткани, да грусть глубока.
Вдовье
© Copyright: Павел Явецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116041304886
Свидетельство о публикации №116041304886
Рецензии