Дорогая...

А.З.
Дорогая, я вышел вчера подышать под луной,
было поздно, но все же, не думал вернуться назад.
Отдохну-ка хоть ночью. Фонарь, я как будто горбат.
Отражается тень, силуэт, то ли мой, то ли твой.
Заключил я в объятия ночь. Заключил: мысль - ад.

Только тем я считаюсь, кем ты полюбила меня,
только тем принимаю себя, кем бы приняла ты.
Признаю, я порою противен, и до тошноты
я люблю, до любви, это будет еще одна ля-
плассиада, и прочее, в дебрях глухой темноты

агапэ я услышу, пускай прошептает мне ночь.
Я пройдусь, отдышусь, и увижу выходит с подъезда
так уверенно, мило, красиво, тем более резво,
в темноту, чья-то бедная, слабая, белая дочь,
сердце ёкнет лишь раз, пока вновь не начну думать трезво.

Все опять о тебе, все мечты, или планы о том,
как сложить себе жизнь иль судьбу, может это акрасия?
Из двух зол выбирать, что побольше, такая оказия
по душе, так побудем же вместе, побудем вдвоем.
Без тебя в животе лишь простая акразия.

В каждом сердце есть Бог, и зилот, как единая цепь.
В каждой музыке Бах, в каждой драмме живет человек.
В каждой жизни есть цирк, цирк уродливых, лживых калек.
В каждой улице тихой живет вековая степь,
но все это ничто, если в этих местах тебя нет.