Если бы...

Если бы ты любила мои стихи,
Или если хотя бы читала их время от времени,
Я обязательно посвятила бы тебе множество строчек, и слов с многоточиями, следующими после.
Я знала бы, что через этот несложный текст смогу пробиться к тебе, что еще не все потеряно.
И писала бы чаще.
Каждый день.
Новый день. Новая я. И ты. Я серьезно.
Писала бы, зная, что еще не поздно.
Не то что сейчас... Одиночество, грусть.
Чувствую себя, если честно, растерянно.
Не знаю, что делать, как быть.
Любить тебя, плакать или забыть?
Все глупо. Смешно.
Ты и эти строки ведь снова не прочитаешь,
так к кому же тогда я обращаюсь в этом бесполезном крике о помощи?
Неважно, пусть глупо, а впрочем, знаешь
Лучше писать письма и не получать на них ответа(вдруг, затерялись где-то, мало ли), чем просто молчать и сидеть в одиночестве своей комнаты.
У меня зеленые стены, говорят, зеленый успокаивает, но мне отчего-то все равно не спокойно.
Я выброшу из головы очередное письмо... снова взгляну на твое фото. Довольно!
...
О, прошу, удались из каждой клеточки моего мозга,
что хранит о тебе информацию.
Пожалуйста.
Удали с собой все: черновики, наброски.
Мне так будет лучше. Тебе ведь тоже. По факту, тебе это даже не важно.
И все же, как человек, чья надежда еще не угасла (это заметно в том, что к тебе я все еще обращаюсь в своем послании), я верю - у нас еще может что-то случиться. Совместное...
Я верю. И надеюсь, что не напрасно.

P.S. и если ты все же прочла это, знай, удаляться в самом деле из моей головы не нужно.
Напротив, позволь стать чуть  ближе. В конце концов, из нас двоих именно я безоружна.
Именно мне падать будет больнее и ниже.
Вот так...