Не расплескать

И я претензий к Родине не малых,
Где стынет горечь непустых обид.
Но и такой холодной отыскал я
В душе озябшей, что всегда горит.

Горит не так, как маковое пламя,
Которому совсем не долог срок.
Горит, как жар углей несносно алый,
Вкраплённый в сердца чёрного порок.

Такие чувства всякому знакомы.
По-разному их каждый заживлял.
Но редко в поле обод васильковый
Укроет взору павшие хлеба.

И я не стал налепливать на раны
Ненадобный целительный бальзам.
Меня пьянила боль порезов рваных,
Дурманил гной виднеющийся там.

Я пылким сердцем жил и только сердцем думал,
Мироточа` сыновнюю любовь.
Любовь, которой, может, обманул я
Себя. Что, зачастую, и не новь.

Но, как бы я порой не бесновался,
Как скверной не топил свою печаль,
Нежней всего я с Русью обнимался...
А что обижен несколько - не жаль.

Не жаль претензий вовсе ненапрасных,
Где стынет горечь непустых обид.
Не расплескать душе огонь прекрасный
Что ангела рукою в сердце вшит.