Поняв итог, перевернул страничку я,
Вырвал опосля ее, забил, скрутил, поджег.
Лишь горы пепла и вранья -
Итог, оставивший ожог.
И вроде как не одинок,
Но одиночеством свербит душа.
На пол истлевшее, светлейшее на потолок
Я размещаю не спеша.
И многим может невдомек.
Тот запах куража, до дрожи,
Потом я делаю глоток.
С улыбкой твой, прохожий.
Прохожий
© Copyright: Патэк Филипп, 2016
Свидетельство о публикации №116041300136
Свидетельство о публикации №116041300136
Рецензии