Танцующий у креста

(в сокращении)

Художник молод был и глуп,
Самоуверен, дерзок, груб,
И чаще брань срывалась с губ,
Чем нежные любви слова.
Судьба, возможно, не права
Была, что как-то привела
В тревожном сумраке ночном
В его унылый бедный дом
Ту, что вести его взялась,
При этом Музой назвалась.
Работы прежние его
Не волновали никого,
Он их не уставал писать,
Но ни одной не смог продать,
Его бездарные мазки
С ума сводили от тоски.
И кем же нужно было быть,
Чтоб дар судьбы не оценить
И тут же ни начать творить!
И первым в мрачной мастерской
Был нарисован крест большой,
В лиловых тучах он застыл
И словно Рок зловещим был,
А там внизу его точил,
Сверканьем поражая взор,
Всепожирающий костёр.
И веселились у креста
Танцующих не меньше ста.
Огонь на лицах их играл
И словно, в самый ад он звал.
Ещё никто не знал из них,
Что может, им не быть в живых,
Что рухнет вниз огромный крест,
Когда его огонь разъест,
Кого-то насмерть придавив,
Кого-то смертью опалив.
Другое чудо-красота:
Прелестны юные уста,
В глазах огромных дивный свет-
Залог успеха и побед.
Ну, просто всё прекрасно в ней:
И золото её кудрей,
И нежной кожи чистота,
Изысканность и простота
Притягивают, как магнит,
Но на плечах её лежит
Серебряной лисицы мех,
Он отвратителен, как грех.
На морде зверя боль и страх,
Укор в измученных глазах.
Художник время не терял,
Друзьям картины показал
И сразу знаменитым стал!
Его хвалили тут и там,
Герой толпы, любимец дам,
Он как-то быстро позабыл,
Кому обязан славой был.
А тут завистники его
Пустили слух, что ничего
Художник сам создать не мог,
Покуда был он одинок.
Конечно, та, что с ним живёт
Картины эти создаёт.
Художник в гневе страшен был:
Ломал, крушил, посуду бил.
Он Музу дурой обозвал,
Из дома своего прогнал,
И верный друг-кубинский ром
Его утешил под столом.
А к вечеру пришёл один
Какой-то странный господин.
Он те картины осмотрел,
Позвать художника велел,
Сказал, что хочет их купить,
Любую цену заплатить
Сию минуту он готов
Без возражений и торгов.
И шутки ради наш герой
Решил сразить его ценой,
Которую, как он решил,
Никто б ему не заплатил.
Но согласился человек,
Художнику оставив чек,
Сказал, что через день придёт
И те картины заберёт...
Не зная как, ночной порой
Художник пьяный и больной
Вновь оказался в мастерской.
Он посмотрел и обомлел,-
На полотне костёр горел,
В кругу танцующих глупцов
Увидел он своё лицо
И лишь тогда сумел понять,
Что умудрился потерять...
С тех пор он очень плохо жил:
Концы с концами не сводил,
Болел, страдал, нещадно пил.
И только иногда во сне,
В тягучей чёрной тишине
Он снова у креста плясал,
У ног его костёр пылал.
Крест накренился и завис,
Всегда готовый рухнуть вниз.