Рукописи не горят?

Сидел за письменным столом дубовым,
Терзал свои творенья и мозги,
Где шла война: две мысли из бредовых
В плен взяли логику, бунтовщики.

Внезапно вспомнил: Воланд как-то брякнул,
Что рукописи вовсе не горят.
И я решил - вот дал же бог характер! -
Устроить им проверочный обряд:

Не просто так поджечь стихов тетрадку, -
Там, где они плодились, словно тля,
А протокол заполнить для порядка
На бланке, чтоб печати, вензеля...

Был создан комитет авторитетный
Из мрачных бюрократов и меня...
Камин пылал, багровый в час рассвета,
Но яро требовал ещё огня!

Его мечту о буйстве ублажили:
Труба гудела, будто бил набат,
Все строчки от нагрева болью выли
И строились видениями в ряд.

А в том ряду - козявки и букашки.
И жухлые картинки-ассорти...
Так захотелось вдрызг напиться бражки
И убежать в костюме травести.

Что рукопись? Лежала безмятежно,
Не собираясь в углях даже тлеть,
Но чувство – на Земле я самый грешный –
Глазам не позволяло вкруг смотреть.

А я на "это" думал, что шедевры...
Да пропади всё пропадом! Гори!
...И столб огня, направленный по нерву,
Спалил легко тетрадь на раз, два, три...


Рецензии
Вновь строчка за строчкой - крючки и невнятные знаки.
Рифмуется мысль или в прозу вплетается суть.
И чертится круг: замурованы нервы и страхи,
Где в пепел бумагу сжигает несдержанный луч.

Но не для наград, не для прочих неясных регалий
В тетрадку ложатся неровной строкою стихи...
"Я создал шедевр? Нет, увы, ОН - не Я гениален..." -
Слова поджигают невинные эти листки.

Крючочки и буквы, значки и опять запятые -
Души откровение, свой поэтический взгляд...
Рождается радость, которая шепчет: "Отныне,
Пой, песнь, человек, ибо ты, несказанно богат!"

И не измельчить то богатство на странные части,
И не запалить тех тетрадок исписанных рой...
Куда-то уходят, растаяв, печали, напасти,
В миг встречи строки, с переполненной страстью, душой.

Пусть мысли - крючки, но, уж, так захотелось сказать ей -
Душе - о любви, о друзьях, о несчастьях порой...
Совсем не шедевры - неровно написаны знаки,
Но в них первоцвет, что искусно посажен тобой.

Росток неказист, но он твой, только твой, несомненно.
Напишешь ещё и не раз, и не два, и не три...
Напишешь, не думая, первый сейчас иль последний,
Коль сердце пылает, строка никогда не сгорит!

Сергей, ну, просто зажёг меня своими рукописями!
И мне так захотелось, чтобы тетрадь не сгорела!
Глубокий стих!

С теплом)

Марина Москвичева Белова   16.01.2017 09:20     Заявить о нарушении
Как здорово, Марина, ты выразила своё отношение и к моему стиху, и по вопросу писать или не писать тем, кто начинает, кто почувствовал какую-то тягу к творчеству, и тем, у кого (по любым причинам!) нет шедевров и "нетленок"!
...а строчки про посаженный первоцвет (ну, может, не искусно, а с чувством) и последняя в твоём стихе-отзыве - просто шикарные!.. Спасибо! - не буду пока жечь...

Сергей Чел   16.01.2017 12:06   Заявить о нарушении
Цель достигнута! Ура!
Нет пожара, господа!

http://www.stihi.ru/2017/01/16/9377 - редактировала.

Марина Москвичева Белова   16.01.2017 19:51   Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.