Пройдут года. В другой стране
Тебе навею стих знакомый,
Коснусь рукою невесомой,
Ты обернёшься не ко мне.
То буду я – ты это знай.
Кружу во времени, в пространстве,
Не подчиняясь постоянству,
И появляюсь невзначай.
Учили девять мудрецов,
Чей храм в горах уединённых,
Водой святою окроплённых,
Раскинулся среди веков.
Наверно это не понять,
Да и не думай ты об этом.
Я просто дружеским приветом
Хотела душу приласкать.
Я напою тебе мотив –
Он будет ветра завываньем,
Степей ковыльных поминаньем
И запахом от конских грив.
Он будет стайкой облаков,
Цветущих по весне тюльпанов
И бубном древнего шамана,
Камлающего средь костров.
Ну вот, напомнила тебе
О родине, слегка забытой,
Мотивом нашим, неизбитым,
Тебя ведущим по судьбе.
Прощай, мой друг! Пора, пора!
Не так уж много нужно людям –
Хотя бы знать, что рядом будет,
Кто шёл с тобою в том «вчера».
Родной мотив
© Copyright: Нина Степ, 2016
Свидетельство о публикации №116041204067
Свидетельство о публикации №116041204067
Рецензии