Чемодан

Если вам однажды шанс повторный дан,
Не думайте, что вы не в группе риска.
Возможно, что уже и собран чемодан,
И ждет в двери прощальная записка.

В тот вечер мы сидели с ней на едине.
Она о чем-то говорила. Я не слушал.
Я размышлял тогда о ней и обо мне.
Она вливала мне нещадно в уши

какой-то бред.
Что хочет посетить Париж
и Амстердам. А после в планах только умирать.
Я думал про себя: "чего же ты молчишь?
Ты предложи однажды разделить кровать."

Но я молчал. В ее руках пустел стакан.
И я пустел.
Мне становилось дурно и казалось,
она ждала ответ, но я как истукан 
(душа ушла к ногам, а сердце сжалось),

не зная тот вопрос, забыв слова,
в ответ
лишь отрешенно выдал: "Полвторого."
Она лишь улыбнулась грустно. Что за бред?!
Часы уже минули треть шестого.

Она смотрела в стену, сквозь меня,
молчала.
Потом продолжила свой скромный монолог
о чем-то неземном: о поездах, причалах,
о самолетах. Я молчал. Но видит Бог

мне было больно.
Я хотел кричать и бить посуду.
Срывать обои, ее трясти  за плечи: "Что такое?!"
Уже не раз однажды потеряв рассудок,
Теперь же внешне был всегда спокоен.

Я продолжал смотреть на плечи, на колени.
Они врезались в память остротой, велели ждать.
Запятнанные кружевами тени,
Напомнили про сон... про утро и "кровать".
 
Как оказались у порога - память стерта.
Внутри я обещал не пережить разлуки.
-Ни пуха ни пера, - сказал я.
- К черту!
И на прощание пожали скромно руки.

Внизу таксист сигналит:
- Я вас жду, мадам!
Я тоже ждал... Забыв приличия, кричу:
- Постой!
Куда же ты спешишь? Забыла чемодан...
Я без тебя, как без души, -
пустой.