Какое странное письмо...
В нём грусть, похожая на дождик.
Его открою, как окно,
Чтобы понять тебя, художник.
К чему в нём грезится февраль?
К чему и ветер в нём унылый?
Там, за окном, сорвав вуаль,
Весна всем улыбнулась мило.
В её руках виолончель
Рождает девственные звуки.
И в каждой веточке апрель,
Как средство верное от скуки.
Апрель
© Copyright: Марина Кнутова, 2016
Свидетельство о публикации №116041211481
Свидетельство о публикации №116041211481
Рецензии
