Для М

Я влюбился в неё с первого вздоха.
Эта песня только о ней.
Она принцесса, но не почувствует гороха,
Она принцесса, но не королевских кровей.
Она молчит. Так часто и устало.
А иногда, так смело говорит.
Но мне молчанья с ней бывает мало,
Но мне бывает, мало говорить.
Она красива и не хватит лучин,
Что б её  душу разом осветить.
И знайте, люди, она всех вас лучше,
И я готов ей космос посвятить.
Она так мило, малость и по детски,
Упрямо смотрит на меня.
Глазами милыми мне, небесными,
Но словно малахитова струя.
Пронизан я её улыбкой,
Сражён я блеском бледно-алых губ.
Удар об эти едва остренькие скулы,
Я уверяю, вовсе не был груб.
А прикоснувшись к этим белым щёкам,
Я будто вспомнил то, о чём забыл.
А волосы её? Вы видели,
Что бы у кого-то были волосы,
Что в пальцах вьются как метель,
А пахнут они словно из россы,
Словно вспоминаю ту весну, капель.
Вы слышали, как мягко говорит?
Вы слышали, чтоб голос был так нежен?
Как будто волосы мне треплет,
Рукой, которой не был я отвержен.
О господи, да что со мной такое?
Как мог я не заметить её стан?
Для фаталиста тело роковое,
А для меня, как роза, но в кустах.
А кто же будет ко мне мил?
Кто же ещё так умело печаль разгонит?
Кто же моё сердце ледяное разбил?
Но вставил вместо него живое.
Она. Никто другой. Она.
Я прокричу, пока есть кислород,
Что вот она моя весна.