Победе

Это не стихи. Нет, это уже не стихи...
Не песня, хотя и не плач, не мотив...
Просто привычка, въевшаяся в плоть руки,
Попытка унять геномную память кости.
Кровь, служившая мне переносчиком,
Мозг, служивший мне местом для сна -
Всё сохранилось, не водит лишь росчерком
Горечь любви по прозванью весна.
Помесь, дикая помесь, Химера, Кентавр,
Здесь не место драме и героям,
Некому и некому вручать почётный лавр
И как оценить, что это стоит?
Продаётся? Нет. Поставлю на полку,
Не обещаю, что буду сдувать пыль...
Знаешь, когда ломается иголка
В руки берётся костыль.
Как хочется, так и пойми:
Хочешь - просто забей,
Хочешь - хромому его подари,
Выбор прост: люби или убей...
Это не пьяный бред. Я, увы, трезв,
Алкоголь - скверно для меня. Верно?
Надеюсь, ты знаешь, как кончил Крез?
Ключевое слово - несоразмерно.
К чему я? Не стоит нести дары
Пифиям и оракулам. Кассандра
Лучше всех видела конец игры:
Всё проходит. Единственная правда.

(Добавлю как историк без истории:
Неясно, кто в кого плюнул.
Богам плевать на моратории,
Табу, просветления, гуны.
Делают свою работу.
Кто же их остановит?
Не важно, хоть и в субботу...
Только любви и крови... )