Почему умирают поэты?

Почему умирают поэты,
Не дожив до белесых седин,
С бесконечностью зла в мире этом
Остаются один на один?

Отчего, справедливости ради,
Их отчизна не ценит, не ждет,
Представляя посмертно к награде
Единиц, если им повезет.

Для чего же их души живые
Могут чувствовать общую боль
За поступки людей роковые,
Что на раны ложатся, как соль.

Кто придумал, что гении слова
Искупать свою правду должны,
Что страданье в их жизни – основа,
Даже если и в жизнь влюблены.

Сколько пошлости, грязи, глумленья
В рифмоплетстве бессовестных лиц,
Что вещают без капли стесненья
Нам с эстрады, с экранов, страниц.

Больше смысла в молчанье поэта,
Чем в рекламной пустой суете,
Не рождает там сердце куплета,
Да и рифмы в ней вовсе не те!

А поэта терзают сомненья,
Перечеркнуто множество строк, -
За отчаяньем вновь вдохновенье,
Чтоб усталость опять превозмог.

Так зачем эти вечные муки
Для поэтов израненных душ,
Если к людям протянуты руки,
Но и там беспросветная глушь.

Нет ответа подобным вопросам,
Ведь на них роковая печать,
Оставляет судьба меня «с носом»,
Видно мне не дано это знать.

 Почему умирают поэты,
Не дожив до белесых седин,
С бесконечностью зла в мире этом
Остаются один на один?!

© Ярослав Романенко-Бурлуцкий