Поэтами не рождаются разные годы

*     *     *
…День был безрадостным, шумело море,
чайки бились о твердь дамб
сходящие с ума от горя
над волнами, в коих  копошился краб
под камнями, окутанными планктоном.
Чайки ждали ухудшения погоды,
Приводящее к шторму обычно. Просторно
Было в этот час и время года.
Я стоял на волнорезе, смотря на дамбу,
Которая в моря предгрозовом накате
На изъеденные ракушками и водорослями камни,
Казалась строем полицейских в боевом наряде
Из шлемов, щитов и дубинок в столице,
Прорезаемой толпами манифестантов.
И жаль было дамбу, в ее константе
Была условность. Пока разбиться
Волне морской и людской было выгодно.
Но все меняется с течением времени.
Когда энергии нет выхода,
Она разбивает барьеры и кремневые.
А чайки от горя, в свойственном стиле
Сходя с ума, над волнами бились.
И брызги в микросмерче вились.
И шторма ждала, напрягаясь, Россия…
1997 г., г. Самара

*     *     *
…Росы стихия -  утренняя свежесть.
Прости Россия, что создал небрежно
Твой образ как незримую мечту.
Перепишу,
пересоздам
и перечту.
Я набело с черновиков отчаяния
В великий путь, Россиюшка, отчалю.
Из города у моря я отправлюсь,
До этого, поверье,  не состарюсь.
Мой жребий – изменить святую Русь.
Что манит. Но немного я боюсь.
Всегда боится перемен внезапных
Тот, кто не любит пятиться лишь задом,
Он ждет чего-то, верит и стремится
Буквально ежедневно воплотиться
В иное качество, в иную суть,
Чтобы в миру навечно не уснуть.
Чтоб изменить себя и окружение
Во имя добрых дел преумножения.
Чтоб не порвать азартно нити жил.
И чтоб сказали: «Он не зря прожил
Тот срок, что был отмерен Богом».
И память будет благостным итогом.

*     *     *
… Рок – это рог свирепого быка,
Тореадор – планиды вечный пленник.
Он поднят к славе, поднят на рога
Мой друг,
мой утомленный современник.
Так много в прошлом.
В будущем азарт.
Игра  на сцене или сон в партере.
Но лишь вперед, дороги нет назад
Охотящейся на быка пантере.
Мы пленники эпохи перемен,
Времен великих и времен позорных.
Фрегат летит, но так опасен крен,
Крен планов и мечтаний иллюзорных.
Прогнать тоску бы, заново родясь,
Пройти весь путь.
Но Альфа и Омега
Судьбы – та истинная связь,
Что нас роднит с ответственностью века.
Громадный ком не в горле, но в судьбе,
Мы на пороге нового отличия.
Придав азарт явленной худобе,
Изменим мир, лишь изменив обличие…
2000

*     *     *
…Тревога за Россию, тревога за себя.
Исхода нет.
Накрапывает дождик.
И новый век, железным нас губя,
Натягивает огненные вожжи.

Мессия где? Ответа не найти.
Не вырваться за самоуниженье.
И на тернистом, узеньком пути
Россия ждет заклания-сожженья.

Век реформаций – инквизиций век.
Кто не сгорел, тот сам поджег Голгофу.
И вновь пред Богом русский человек
Клянется в вечной вере Саваофу.

Тревожный год – неразделенный год
На боль и радость, слито воедино
То,  что нас ранит, губит и гнетет,
И то, что озаряет серпантинно.

Тревога за  Россию – снежный ком.
За детство на Руси,
за старость тоже.
И я молюсь: «Народ тобой ведом,
Так приведи же к искуплению, Боже!»
1999

*     *     *
Царей «ампиры»  разлетелись.
На эшафот взошли цари.
Россия в изможденном теле
Себя зомбирует – умри!

Величья лоск скоблит унынье,
Гордыня пала с молотка.
И не прощенные поныне
Убийцы просят молока.

Последний клич – опять реформы.
Болит седая голова.
Не мировые то рекорды,
Но пустозвонные слова.

Беды как импортной пшеницы,
Трагедий как на небе звезд.
Гиена покусала львицу,
Корову клоп с собой унес.

Цари – как призраки позора,
И люмпены теперь цари.
Народ молчит, мычит покорно,
А власть пускает пузыри.

Поганый пляс.
И нет исхода.
Конца не видно.
Стон и плач.
И чудодействует палач.
Ему сопутствует погода.

Как три девятки – три беды:
Дурье, дороги и ворюги…
…Истошный глас из пустоты:
- О,  развяжите мои руки!
1999

*     *     *
Неужели Россия сгинула – в сердце болью вопрос.
Не распеться отныне гимнами среди белых берез.
Неужели по швам растрескалась та былинная красота?
Под  иконами и над фресками паутина густа.
Неужели больная нация, жаждя долларовой бирюзы,
Предназначена не распасться на верхи и низы?
Где же видано, чтоб басаевых на Икарусах без оков
Отвозили по крики страшные тех  буденовских вдов?
И, плодя рецидив, не думая, хороня всех погибших в грязь,
Отпускали на волю радуевых, гуманизмом  таким гордясь!?
Неужели ни капли честности в тех, кто славно прошел вираж?
Ныне время придворной челяди, а холопам присущ кураж.
Где же взять нам святые цели, что как хлеб в роковой судьбе?
Надо в сердце искать панацею, мессианство растить в себе!
Неужели Россия сгинула, опрокинут в закат рассвет?..
…Как святые березки хилые
испускают волшебный свет…
1997

*     *     *
…Поэтами не рождаются,
поэтами с неба падают.
Какой-то подводной памятью
К беспамятству подбираются.
Поэтами не рождаются,
Но где-то на кромке рая
Губами земли касаются.
Поэтами умирают…
1996