Артист от бога

Он был артист, в ботинках старых
Шел предназначенным путем
И что литавры и фанфары,
Куда важней молчать с дождем.

Оставив в книжных переплетах,
Свои заметки на полях.
Он был  моряк отважный с флота,
И Прометей в тугих цепях.

Всегда естественен, как ветер,
И вдохновенен, словно бриз
С таким лицом бывают дети,
С таких портрет писал Матисс.

Преображаясь с каждой ролью,
Он жил на сцене, не играл.
Слова, что полнятся любовью,
Он обращал в открытый зал.

Он уходил корнями в сцену,
А кроной в небо прорастал
И ныло старое колено,
Но он на скалы заползал.
Благодаря с усердьем Бога,
За тот талант, что он вложил.
Он шел отмеренной дорогой,
И не жалел ни ног, ни сил.
Он умирал, и в скорбном плаче,
Просил прощенье у врагов.
Он проходил свой мост висячий,
Освобождаясь от оков.

И как Господь, непокоренный,
Он на Голгофе представал.
И черным облаком вороны,
Вдруг заполняли тихий зал...

Он был артист, из тех немногих,
Кто не боялся просто жить.
Свои, чужие ли итоги,
Он не стремился подводить.

Он много думал на подмостках,
Сгущались ночь и тишина.
И даже щель, в разбитых досках,
Ему, скрипя, была верна.

И малой доли  лицедейства,
В нем не было, когда творил.
Он превращал любое действо,
В ту жизнь, которую прожил.
В его глазах, больших и ясных,
Бутон раскрытого цветка...
Святой порыв, как жизнь прекрасна,
Прекрасна, но и коротка!